jueves, 20 de mayo de 2010


Herbert Toranzo Falcón
Ciego de Ávila, 1972.

Ha publicado los volúmenes“La Torre de Donovan” (cuento, 2002) y “Puente Sobre el Estigia” (poesía, 2002). Textos suyos aparecen en las antologías Arribos De La Luz (2000), Antología De La Décima Cósmica De Ciego de Ávila (2002) y Poemas Casi Humanos (2008).



SURGIMIENTO

La renuncia también, la asible danza
profesan el dolor de estas orgías,
amago del espíritu, sombrías
formas a contraluz, en lontananza.

Para evadir el tiempo fui creado,
como espina en la sed que me circunda.
Llueve dentro de mí. Larva profunda
soy de algún espiral, breve soldado.

Antes he perecido, torvamente,
sin el desnudo afán de las arenas
mutilando mis ojos, mi reflejo.


Cada signo es un agua diferente
sobre el nuevo dolor, murmullo apenas
que nacerá del vórtice, perplejo.



EL DIOS MUERTO

Y las almas conservan el hartazgo
de mi antigua preñez. Cavan mi herida
con ensueños de lámpara vertida,
y apacientan el rostro donde yazgo.

Semejante al silencio, da conmigo
la noche, desventura inexplorada.
Bajo su resplandor la muerte es nada,
golpe de mar apenas enemigo.

Mas no guardo los ojos ni desciendo
buscándome, traidor de mi lujuria;
No soy yo quien fulmina y desespera.

Con la luz algo virgen va partiendo.
Tornase manantial, visión espuria,
cual si un niño febril se despidiera.





Kenia Leyva Hidalgo
Holguín, 1974.

Poeta y narradora. Obtuvo el Premio de Poesía Adelaida del Mármol 2002, y el Alcorta 2003 en Pinar del Río. Ha publicado “Disertación de Cleopatra Mientras Amanece Sobre Roma” (Ediciones Papiro, 2000), “La Limpia Sangre del Cordero (Ediciones Holguín, 2003) y “Yo No Podría Jurar” (Editorial Cauce, 2004).



DIARIO DE UNA ISLA

Ante estas costas,
desnudas literalmente hasta los huesos,
me asombro de mí misma,
de siglos pendientes a un reloj de arena,
del canto lunático de un caracol
poseído por fantasmas remotos.
Es verdad, mis ojos guardan historia
animales extintos, catedrales convulsas,
hombres tragándose el mar


como una copa de vino.
Tengo heridas que la sal alimenta todas las mañanas
y un delirio de lejanas criaturas.



PENÈLOPE O LA OTRA VERSIÒN


Ulises,
no creas en la leyenda,
sólo fui un experimento de los hombres.


Hubo noches que abría las cortinas
esperando algún mancebo hiciera arder mi vientre.
Mis manos fueron una excusa
no sólo pretendieron enredar y desheredar la madeja
en una monotonía inocente.
Ardían, Ulises, ardían,

si por la plaza vagaba un varón
con el pecho desnudo.
Eran tantos los años... tanta la distancia,
mi cuerpo fue perdiendo la nitidez del tuyo,
los días delataban verdades insoportables.
Ya estás frente a mí,
ahora puedo decirte lo que la historia nunca contará.





Israel Domínguez Pérez
Placetas, 1973.

Ha publicado los poemarios “Como Si La Muerte Hubiera Sido Un Sueño”, “Poemas Tempranos”, “Invitaciones” y “Hojas de Cal”. Ha sido antologado en Cuerpo Sobre Cuerpo Sobre Cuerpo (2000), Los parques (2001), La estrella de Cuba (2004).



RELEYENDO PARADISO


De sus dientes brota una burla:
no conozco la marca del auto
en que ella y sus amigos
recorren el país.

Recuerdo cuando aquellos muchachos delicados
con la vista se decían:
“Qué horror, no sabe quién es Andrea Bocelli”.

“Releyendo Paradiso”,
respondí en un banco
donde leía por primera vez
aquellas páginas.



DESPUÉS DE ACOMPAÑAR A
WILLIAM JONES



Pregunta mi nombre… dice:
(Luego te veo).
Ver – en este caso – no significa reunirse,
mucho menos descubrir.
William Jones
-cliente de la habitación 4372-
ha querido decir
que cuando tenga cambio
dará algo de propina.
Más de una vez lo he visto pasar.
(Se le ha olvidado),
digo para no lastimarme
con la posibilidad del engaño.





Juan René González Coyra
Banes, 1970.

Poeta y editor. Ha publicado los libros “Nocturno de la Sed” (Ediciones Sed de Belleza, 1995), “Las Vidas Miserables” (Editorial Capiro, 2000), “Hombre Que Vive Frente al Mar” (Ediciones Matanzas, 2005), entre otros. Ha sido merecedor de los premios: Pinos Nuevos 2001 y Calendario 2004.


10

castillos de arena
como los que venden en Coral Gable
en una tienda de utensilios de cocina
y juguetes para los muchachos
que mi padre me contó »que la gente vive
de vender cualquier cosa».

Castillos construidos
en la arena como cuando éramos chiquillos
e intentábamos salvar al héroe
entre los muros de la fortaleza
demasiado cerca del agua para no peligrar
demasiado cerca para no...
demasiado para no flagelarse
ante la mirada agónica y tecnicolor del cielo
demasiado cerca del agua
pero en nuestra mente era mejor
en nuestra mente de niños
la única que desde entonces poseemos.



3

En casa del poeta
mirando los dibujos de quienes fueron sus amigos
a la espera del café vienés
hecho con deseo pero sin los condimentos necesarios.
Hombre que regresó de Europa, es decir
hombre que realmente regresó.

En casa del poeta
un viernes de todos los santos.
Qué puedo ofrecerte
la palabra o la sombra de palabra
brizna de palabra, el resplandor del sonido

o el silencio del sonido.
La autofagia del sonido
o la palabra sin lustre sin sonido o conmiseración.
En Zapopan me di el lujo de pagar treinta pesos
por un café aguado, y besar la lluvia
en la meta de un ciempiés
con muchos grados de alcohol en la cabeza.

La primera vez que tomé un buen café vienés
ocurrió en Matanzas
en casa de un poeta llamado
Alfredo Zaldívar.





Wendy Guerra
La Habana1970.

Ha publicado los libros de poesía “Platea Oscura” (Premio 13 de marzo de 1987), “Cabeza Rapada” (P. N.1994. Letras Cubanas), “Ropa Interior” (2008). “Todos Se Van” (Barcelona: Bruguera, 2006). Primer Premio de Novela Bruguera.



LO PEOR DEL INCESTO


No temas ser mi padre
Transparenta tu rubor y deja vernos en este gesto idéntico
No tiembles ante el lado masculino que poseo culpable
que me emplaza arriesgada
Ábrete y trasluce las fantasías de mi herencia sin asco
Abandóname a escarbar buscándome en tus sobras
Tus limosnas en mi espalda tatuada
Algunos errores sin consecuencias públicas
No busques en el pasado de las cosas y deja ya entrar la
luz sobre mi frente
No temas ser mi padre no frenes el deseo ante el lazo
natural que nos aísla
Somos únicos ajenos desconocidos no te culpes
Peor es la orfandad de estar a oscuras
Tratando de encontrarte en mis dibujos
O en las fotos desnudas que me dejo hacer por los
extraños
No soy el juez ni el enemigo
Yo soy la hija.




DESDE POMPEYA


Te hice el amor de espaldas boca abajo
metida en la fuente del volcán dorado en el escorzo
Me abrí la blusa y te ofrecí los higos con mi boca
mis piernas en tu cuello y mi sexo grabado sobre el texto
cenizas en el pelo sustancias derramadas sobre el fuego
la isla arde y quedo presa
Menos mal que te hice el amor de espaldas boca abajo
y que dormí en tu fuente de volcán dorado y que los
higos
te los di en la boca
porque de Pompeya nunca fue fácil escapar.





Julio Pérez Verdecia
Pilón, 1973.

Licenciado en historia. Poeta y ensayista. Ha obtenido premios en numerosos concursos provinciales; Textos suyos han aparecido en las revistas: Ancora 2004; El suplemento vértice, 2003. Tiene un poemario publicado titulado “Cánticos del Agua”, Ed. Orto, 2008.



PLENILUNIO


La bestia ronda mis manos y la tarde
espejismo o hechizo…
Perdón, es que a esta muchacha
le ha salido un tigre de la boca,
un tigre invisible
con unos ojos enormes,
con alas de centauro
como una palabra eterna
o el aliento de Dios.
No puedo hacer otra cosa
que darle mi pecho,
abrir en lo más profundo,
donde pasta una barca de velas
blanquísimas
y una isla padece el silencio
de la música.
No puedo hacer más,
le doy mis huellas digitales,
mi olor a hombre,
mi camisa,
y me siento a esperar
que lo devore todo.



PALABRAS DEL LOCO


Ah, Charlot,
eres sólo una historia,
nunca sabrás de la piedra en el zapato,
del fiero olvido de los dioses,
tú que detuviste el odio
de los hombres
en las infinitas tablas del estrado,
pero Charlot,
lo importante era sufrir,
ir perdiendo la vida
poco a poco.





Marcelo Morales
La Habana, 1977.

Tiene publicados los libros de poesía “Cinema”, 1997, “El Mundo Como Objeto”, 2006, “El Círculo Mágico” 2007, y la noveleta “La Espiral”, 2006.



HUMO


¿Dónde va el humo y la mirada?
¿Hacia qué punto?
he visto un rectángulo de luz rajando el centro
de mi propia vacuidad en la penumbra
las selvas de acordeones musicales
un cristal resplandecer bajo la lluvia
¿qué valor sorprende en la palabra?
tú que estás leyendo
apúrate hacia mí
hacia el espejo
a la imagen suspendida en tu cerebro
pues no sé si volveré hacia esta muerte
a mi piedra más tangente y vertical
¿estarás allí al caer el día?
¿estarán tus ojos al voltear?
polvo al polvo habré al decir
vida
ceniza
pobreza



----------------------------------------


Cada segundo es precioso.
Camino y veo las hojas desnudas, un vaso girado por el viento.
Creo en el círculo mágico.
Lo poético empieza a dejarme penetrar en otro grado.
Me gusta que sea verdad. Mi vida trema en la frontera.

Los años son las escaleras de mi casa, subía, pisaba una cucaracha,
no debo morir, no debo matar,
granito, yo borracho. Los años son las escaleras de mi casa.
Ahora estoy en mi centro, correr hacia mi borde es correr hacia
mi muerte.





David López Ximeno
Matanzas, 1970.

Poeta y ensayista, licenciado en Derecho y Máster en Ciencias Políticas Internacionales. Tiene publicado el poemario “Música Sacra” (Ediciones Vigía, 2001 y Biblioteca Nacional, de conjunto con Mercie Ediciones, 2002). Y “New yorker’s jazz”, 2007. Poemas suyos han sido incluidos en las antologías La Madera Sagrada, Antología De Poesía (2005) e Identidades, Poesía Negra De América (2005).



NEGRA DAMA ART NOUVEAU

El gradiente de tus senos, pasó.
Pasó sin islas.
Quizás mis ojos perecieron
convocados por el viento
allí en la vieja calle del villaje,
buscando la aureola inmaculada
que ofreciste
como suerte a mis pupilas.
Vete ya.
No se paladea con gusto alguna pena.
La luz metálica,
lastra las ventanas,
chillando, acuchillada como fiera.
Tú. Tú luces el pelo ensortijado
a la usanza de los veintes.

Aunque sean menos puros
estos años en curso,
eres la dama Art Nouveau,
la gaviota travestida en isla.



PARTEADOS EN SOUL


Parteados en soul
son los días en que pierdo la pavura.
Ya siento una voz colindar con el verso
buscando qué hace
r,
si ensartar palabras o empedrar silencios.
Aquí estoy mirando la calle vertida en la agreste portada,
la luna que vuelve a ofrecerme desnuda
la sed de su pecho bursátil.
Tengo la suerte de atarme a la puerta
Inflamando mi hombro para hacerlo un valle
donde el tiempo encuentre su andén
y su brazo.
Existo,
pedreste animal esmaltado,
ya rompo el establo del sucio quitarme los labios.
No acepto.
yo atento.
No tiemblo.
Distingo, allende los pájaros en vuelo
la luz – piedra – fina del espacio.





Yunior Felipe Figueroa
Central Antonio Maceo, Cacocum, 1977.

Poeta. Ha publicado “Con Esta Leve Oscilación del Péndulo”, (Ed. Sanlope, 2000), “La Meta es el Olvido”, (Ed. Holguín 2002), “Escritos Demenciales” (Premio de décima escrita, fiesta de Iberoamérica, Holguín 2003) y “El Difícil Color de la Inocencia, (Ed. Holguín, 2004).



INSOMNIO 3 A.M.


Volverán las madrugadas,
el temor, los falsos brillos,
los disparos, los gatillos,
las angustias, las pedradas
de la tristeza lanzadas
contra el que espera en la cruz.
Volverá el dolor, el pus
de la pobreza, la oscura
silueta de la locura
mientas se fuga la luz
interior. Regresarán
Despacio. Lo sé, lo intuyo.
Hay un trazo donde fluyo
hacia la espera. Me están
cercando las dudas. Van
a inclinar esta balanza.
Esta fiebre que no alcanza.
Esta música sin fin.
Sigo tocando el violín
sin cuerdas de la esperanza.



QUIÈN


¿Quién es Judas? ¿Quién testigo
Falso que indica el sendero?
¿Quién el amigo sincero?
¿Quién es Dios o el enemigo?
pregunto, más no consigo
una respuesta segura.
Nadie me acompaña. ¿Es pura
invención la incierta sombra
que nos sigue? ¿por qué asombra
extraviarse en la espesura
de las reflexiones? ¿Quién
nos apartará del mal
o va a arrancar el cristal
que nos lacera la sien?
¿Es una ilusión el bien,
ser – parecer sólo un brillo?
¿Quién nos traiciona? ¿Es sencillo
pensar que detrás de un muro
cualquiera aguarda el oscuro
resplandor de algún cuchillo?





Mireisy García Rojas
Bauta 1978.

Miembro del taller literario de Bauta. Primera mención en cuento en el Encuentro de debate talleres literarios año 1995 y 1999. Segundo premio en poesía en el concurso 14 de febrero en el año 1996. Ha publicado “Séptimo Relieve”, (Ed. Unicornio 2003), “La Suerte del Naufrago”, (Ed. Unicornio 2006) y “Nacimiento Oral”, (Ed. Unicornio 2008).


SIN NOMBRE

Si me descubres una noche
agazapada
en un rincón del parque,
bajo el consuelo de una farola mustia,
sin apenas silueta para un retrato,
con la cabeza reclinada sobre las rodillas,
siéntate a la izquierda,
deja que tus dedos conversen con mi espalda,
desmiente a los que te unen a los menguados
y dame con tu voz un beso en el silencio
que me circunda.
Yo sabré conducir mis pies hacia ti
otra noche de parques
cuando mi cuerpo vuelva a ocupar el sitio de mi sombra.

REMINISCENCIA

Una voz nueva distrae el maleficio
Y augura un más allá del silencio como herencia
Juana García Abàs

Cada noche prendo el incienso,
trenzo las piedras,
abro el pasadizo
y el filo malabaresco de las llamas nocturnales
espera verme llegar a la cena
como a un invitado a quien la ausencia
le organiza coros de bienvenida.
Esa voz, la misma
que viene cada noche de un girasol,
corre en círculo sobre una línea de estambre,
me salpica con gotas de ceniza
y estiba esta imagen
al prólogo interminable de la vida.





Rafael Grillo
La Habana, 1970.

Escritor y licenciado en Psicología con 3 postgrados. Obtuvo el Premio Nacional de Literatura del Ministerio de Educación de Cuba en 1984 (cuento) y 1986 (poesía). Ha sido antologado en: Otras Islas, Cubeart 2008, El 0jo de la Luz, Diana Edizioni, 2009.



GAME IS OVER


Encima del juego y los aciertos
en un cuadrado de estigma sin medidas
esperas el holocausto de la noche
sin zapatos con hebillas
en las copas en la inercia
que rebosa la intemperie
la jugada la estocada final
el artificio que te dar la ciudad
su madrugada que sabe de triunfos y renuncias
la mañana que sabes sin prisas
aletargada en una esquina
del reloj de la semana
como una esponja sin razón que absorbe todo
lo que quieres lo que no
lo que prometes cada vez que te marchas
encima del juego y los aciertos
a las preguntas que no se pronuncian
y escuchas el sábado casi inútil
el mismo el único
las preguntas que adivinan tus deseos
recogidos escondidos
protegidos del juicio y el desafío
en las copas en la inercia de una madrugada
que tentó a la mañana a la intemperie
que sabe sin prisas de los artificios
del reloj de la semana para plegarse
como esponja defenderse de la estocada final
la última pregunta sedienta de vacío
de dejarte sin fuerzas en las primeras
horas de un domingo inútil como sábado
sin zapatos con hebillas
que hablen de obsesivos de rituales
de cuadrados como estigmas de señales
que digan cuando termina la espera
cuando empieza la noche del polvo
del iluminado que escucha las preguntas verdaderas
no sus deseos de triunfos y renuncias
aletargados en una esquina de jadeos y lamentos
de turbios esfuerzos como juegos
que absorben todo lo que quieres
lo que no es esta inútil madrugada de domingo
que empezó a tejerse el sábado en la noche
cuando pensaste “si fuera diferente”
diferente el olor y las pisadas
diferente el ritmo y los rostros
iguales las preguntas pero ciertas ya sabidas
empujado el holocausto de la ciudad
como juicio que se marcha cuando lo prometes
sin prisas ¿ tanto sabe de esperas y de triunfos
o sólo anuncia la estocada final
la última pregunta el primer bostezo
y el último porque llega la mañana ?
y te quedas a la intemperie aletargado
en una esquina en la inercia
rebosado de copas hastiado del juego y los aciertos
¿tic tac ? marca el reloj de la semana
y suena así
como una primera pregunta
como otro desafío
como la próxima renuncia.

No hay comentarios:

Publicar un comentario