Robin Rey Hernández Rojas
Holguín 1988.

Poeta de la Asociación de Jóvenes Creadores Hermanos Saiz. Graduado de teatro en la escuela de instructores de artes de su ciudad natal; Entre otras distinciones ha merecido: Mención de Poesía en la Novena Edición de los Juegos Florales, Casa de Iberoamérica, Holguín 2005.



CARTAS DESDE AUSCHWITZ


Es muy humano que no reciba cartas desde Auschwitz,
“Adiós a las armas” me escribe un viejo ante el mar
“vamos muy de prisa en el invento de la soledad”
-dice él- mientras cree recuperar del fuego sus islas,
un mapa de Constantinopla, un cenicero azul,
y fábulas porno sobre gatos silvestres.
No sé qué inventario me irrumpió los días,
a que pupitre regalé mi embeleso de pionero.
Tracé una docena de coordenadas para hallarme
y me entregaron grafitis rotos frente al quicio
en un oscurecer del año 1996, según informaba
una pizarra de cartón abandonada en el techo.
Los cactus, símbolos perfectos de la nada,
el recuerdo solemne de los tramos.
La sangre, esperpento de sal
inscrito en el percance de ti mismo
que se refuerza en la extensión de los cuerpos.

Más no saben,
que la cruz se rompe contra el suelo
ante un temor de la huida.
Cercos de censura beata
al fondo de los más disímiles fuegos de la cordura…
Están ya por terminar.





Shatila Valdez
Artemisa, 1983.

Ha publicado “Vidriera Para Una Aceituna” (2003), “Nupcias de Ermitaña” (2008), así como “Manuscritos al Borde de la Luna” (2008), todos por el sello Unicornio.




OLOR A CASTING


Doy testimonio
Gastada por los ácaros
No tengo marido,
No tengo juicio
Quién habrá de domesticarme
Mi garganta es una época
Una más de los presagios
Yo partiré cargando
El agua de los muslos,
Donde la arena y sus vértebras
Me salvasen, yo partiré: Dejando un orgasmo en la plaza pública.




CONDENA

He vuelto transparente
Llegan a ver la carne rota
Soy la bailarina de cristal
Esta vez trae un violín,
lo espero, no sé que traerá
tan viejos, iguales, huimos
nos encontramos en cualquier lugar
comienza todo
quiero casarme
ser la santa de humo
quiero un hijo aquí en mi vientre
darle de mis pechos
ahora que me declaro esquizofrénica





Yordanis Domínguez Báez
Bayamo, 1983.

Graduado del Centro de Formación Literaria Onelio Jorge Cardoso; Tiene publicado el libro “El Señor Enigma” (Ediciones Bayamo, 2006).



LO QUE VI EN EL AGUA,
O LO QUE ELLA VIO EN MÍ


El agua me mira:
soy reflejo de la noche
que trató de seguir pinceles
empequeñecer una voz
camuflar despedidas:
busco en lo vivido
señales que no duelan
ni enturbien el molde
donde vacié mis repeticiones
o dudas de lo que pude ser
si las manos se hubieran roto:
estoy en el límite de un cuarto vacío
y entrecortadas líneas que se borrarán
cuando el agua,
después de adivinar intenciones
sepa qué hacer con mi cuerpo
y yo,
volveré a convertirme en una criatura
que observa la orfandad de las horas
desde un estanque solitario.



AUTORRETRATO


Troski te observa,
oxidada su voz en el portarretrato
esponjosa la piel
sobre trece años en inexactitud
firmes las manos
en tu carcomida boca:
también te observo,
ya sabes pintar
eres alta con ojos a punto de sonreír
y recuerdas las monjas,
su infalible puntualidad
el vacío de estar sola;
pero no sigues lo pulcro
que una vez alguien te enseñó:
todos ven el autorretrato
revelación-reflejo
moralidad-insatisfacción
vaginas-orgasmos...
qué más da
hoy posas
como si fuese a nacer
de ti misma.





Nailé Piñeiro
Holguín, 1974.

Poeta, Fotógrafa, performer. Ha publicado en las revistas literarias Dédalos (Cuba) y Mar con Soroche (Chile - Bolivia) y en la antología poética “Otras Islas”. Cubeart 2008.



GESTO SINGULAR

Estentórea comitiva: dientes cosidos y boca–tapujos en serie.
Reservados rojos de ventanillas tragaluz en acodados ministerios.
Se crea
el mundo.
Trago la mañana y la noche.
Y todavía se hace.
Repito : La belleza es un gesto singular, al levantarme.
La serie entona sus infinitos capítulos:
sus abracadabras y gazmoños ciernes, sus hipotecas y familiares,
su servicio militar, sus pendencias bursátiles.
Cierro la boca sino me quedaré sin dientes para molerlos.
Cierro la boca y sobrevivo.
Repito : La belleza es un gesto singular.
Sé de mohosos lugares donde la lengua se diseca,
donde aprende a leer contra–recibos.
Me repito, una y una y otra vez: La belleza es un gesto singular.




CARNE


Y la carne… chamuscada
el flojo deseo para volver incontado.
Piafa hacia arriba por el bamboleante columnar hasta…
la carne.
Vuelve a fluir fugaz el antónimo.
Un cuerpo supurante, arrastrado, que no ceja,
vulvando en lo viscoso para volver peregrino.
Calambre adentro retornando a la cláusula.
Aún el destajo es forzoso,
no incluye brevedad ni fin,
es solo un estertor al que se vuelve.




Sinecio Verdecia Díaz
La Habana, 1974.

Poeta, cantautor y promotor cultural, trabajos suyos aparecen publicados en las revistas Extramuros y Movimiento y en las antologías sobre Haiku “Brisa del Mar” 2006, Universidad de Albacete, España y “Otras Islas” Cubeart – 2008.



FOSO DE LOS LAURELES


Juan Clemente Zenea
visitado por una golondrina
colocó sobre su frente un pensamiento

del mismo modo
dispuso Kunosoki Masashige
siglos atrás aquel ideograma:
<<>>


En la terminal 3
otra golondrina
tal vez la misma
nos abandona



SIJÚ


Fuera del sitial
¿Acaso por alimentarse de roedores?
¿por devorar a sus hermanos?

Antes que himno y bandera
usaron su canto en acecho

Endémico
sobre los hombros de Quintín
el platanero
mira al monte devastado





Rafael Carballosa Batista
Holguín, 1975.

Poeta, ha obtenido los Premios Mangle Rojo 2002 y 2003, Francisco Mir 2002, Ciudad de Nueva Gerona 2003 y Poesía de Amor 2003. Ha publicado: “Con secuencias” (Reseñas y crónicas) Nueva Gerona, (Ediciones Áncora, 2004). “La infinita quietud de la tristeza” [Poesía]. Nueva Gerona, (Ediciones Áncora, 2004). “Rimas comunes” (Décima). “Isla de la Juventud”, (Ediciones El Abra, 2005). Integra la Antología poética “Otras Islas” Cubeart – 2008.



II


Gracias, señor por las putas
que permites en mi aldea.
Gracias por dejar que sea
amante de su cicuta.
Sospecho que tú disfrutas,
aunque a más alta distancia,
como yo de su arrogancia
honesta y sacrificada.
¿Qué cobran? No paga nada
tan hermosa militancia.



IX


El abuelo, hombre fraguado en los duros oficios,
de tamaño gigante y abundosa sonrisa,
yace ahora polvo y recuerdo solo mío.

Yace el abuelo sin luz, ni quizás, ni después.
Para siempre perdió la sorpresa de los días;
no más los labios de una mujer; el vino
ya no será una música en su garganta,
ni los hijos acudirán a su llamado
con el respeto y el amor que la tradición prescribe.
La rueda se apresta a volver a comenzar.

No podrá leer ajeno las fechas
que disponen los probables limites
pues en este juego de ascensos y derrumbes
su sitio es, irrevocablemente, al otro lado.

Los pasos de quienes van a su rito
de ambiciones, credos y utilidades
le serán acontecimientos tan imposibles
como el azul distante y como estos versos,
brumosa conspiración de mi tristeza y mi nostalgia.





Leymen Pérez García
Matanzas, 1976.

Poeta y Editor. Su obra publicada la integran entre otros títulos: “Números del Escombro” (2002), “Transiciones” (2006), “Corrientes Coloniales” (2007). Ha obtenido los premios: Regino Pedroso (2004), Calendario (2006). Ha sido incluido en la antología poética “Otras Islas” – Cubeart 2008.



OTRA ISLA


Se abre un patio
en el interior de otro

colocan animales
frente a una obra
del patrimonio nacional
y luego dinamitan
infinitos metros cuadrados

en el interior
descubren
otra isla,
otros animales,
con enormes cámaras fotográficas
y con mucha arena
en los ojos.



TRAIDA DE RUSIA


Con el mismo dolor que rozo la madera miro una
vieja fotografía/ los ruidos se repiten una y otra vez
como nombres que nada significan: Olga, Carmen,
Magalis. Mujeres que se hacinan en una isla,
abandonan sus casas y juegan sobre la cuerda floja
como criaturas chatas que no tienen qué comer, pero
comen. Un sito árido en el horizonte puede ser
hermoso con el mismo dolor y las sequedad de los
nudos apretándonos el cuello. Miro una vieja
fotografía. Se han acumulado demasiados silencios
en la madera que rozo, en la ropa traída de Rusia, en
la memoria.





Maykel Paneque
Manzanillo, 1977.

Ganador de los premios Farraluque 2002, Regino Pedroso 2004, entre otros. Ha publicado “Entre el Caos y el Desamor” (Cuentos, 2005) y “Lezama en César: Una Ventana en el Tiempo” (2007). Ha sido incluido en la antología poética “Otras Islas” Cubeart – 2008.




LARVARIUM


Difíciles son estos días de prueba
en que acudo temeroso al llamado de asomarse al
(espejo.
Esta comparecencia diaria confiada al desconcierto,
este rostro ya no mío, expuesto a la impiedad de los
(años,
desmiente el parentesco con la lejana adolescencia
(detenida en fotos.
Desempolvo retratos. A qué simulado empeño
(atribuir
el misterio de envejecer sin detenerme en el cuándo.
Esta travesía a no sé dónde inaugura una fiesta
en la que dejo un gesto irrecuperable,
una razón de más para justificar
por qué no traigo conmigo al que regresa.



III


Sugiero devolverme la voz,
ignorar los rostros derribándose para suplantarme,
ser el único testigo en esta lucha indetenible.
Algo indefinido me agrede.
¿hasta cuándo durará la rivalidad?
¿podré alzar la voz frente al espejo y responder con
(mi rostro?
¿cuál estación regirá definitivamente?
No he convocado a nadie a trazar el camino,
en èl se anuncian oportunidades que ignoro y temo
(descifrar.
He buscado el origen de esta pluralidad,
el por qué la amenaza de pertenecerme,
hoy, que me está permitido
inventar relojes de arena para
(caminantes que nunca regresarán.





Ernesto Ladrón de Guevara
Manzanillo, 1979.

Escritor, graduado en licenciatura en español. Ha sido incluido en la Antología poética “Otras Islas” Cubeart – 2008.



HOLGAJE CON CENA


Agita aquel racimo
truena un poco de mes
hecho semilla cáscara dentera

Del ramal zagueño hasta la copa
en trueque
en avispero un fago de pavo
nos confunde

Con cresta librea el surco salpica
nuestra cepa
anverso de un legajo morisco
guarecen este marcador que a las garzas empinan

Y otra vez
Tres islas perfeccionan el señuelo.




NOCHE MURAL


Escarabajos cavando un túnel
tataguas
hormigas voladoras
cigarrillo
rótulo

En la mueca del cuarto
planeadores por la sabana

desvelándose los nombres
cuando la utopía de la luz
calienta.