jueves, 20 de mayo de 2010


José Ramón Sánchez Leyva
Guantánamo, 1972.

Obtuvo el premio de poesía Fundación de la Ciudad (1998) y el Premio Regino E. Boti (1998).Ha sido incluido en las antologías poéticas Cuerpo sobre Cuerpo Sobre Cuerpo (2000), Los Parques (2001), A Salvo en el Estío (2002), La Estrella de Cuba (2004).



CUANDO EL LENGUAJE QUE
DESIGNA LO FUTURO…



Cuando el lenguaje que designa lo futuro
nada signifique, y se haya liberado cualquier
intimo gesto, y al universo mis pupilas
sienta renacer (sabiendo el poder del tiempo
que nos integra y gasta), y abarque la insalvable
realidad que nos condena, y el distinto espacio
que habitamos densamente sea posible,
yo a ti, lector futuro, te negaré porque agotas
la salvaje plenitud que se me escapa.



XXIV


Una vez sin oído
miente apenas, y dócilmente cae
tras el silencio y soberbia
que los perennes lazos
de su pecho, encierran:
Sedientas palabras
sin ocasión ni cuidado,
callado gesto de olvidar
que defiende y guarda
la sombría espera
de advertir un sol.

Llamar es la penosa
Distancia del vencido.





Frank Castell
Las Tunas, 1976.

Ha publicado los poemarios “Confesiones a la Eternidad” y “El Suave Ruido de las Sombras”. Ha sido antologado en Cuerpo sobre Cuerpo sobre Cuerpo (2000), Los Parques (2001) y La Estrella de Cuba (2004).



QUASIMODO Y LAS MÁSCARAS
DEL TIEMPO



Lejos del mundo ciudad
rasgo el corazón inerte
a cada sombra que advierte
espinas en la verdad
Lejos pernocta mi edad
sin árboles
(Padre reza
sabiendo que el mundo pesa
sobre mi espalda)
No importa
si París es una corta
premonición en la mesa

Tantas muertes sobre el lienzo
soy bufón rasgo la orilla
del códice que me astilla
los ojos
Temo al incienso
Y busco un alma entre el denso
hospicio
¿Quién me traiciona
el nombre y luego cuestiona
este dolor sin ventana?
Mi pecho es una campana
y París no me perdona.



DE FRENTE A LA PARED


Cuando el dolor te atrape
Como a una fiera envilecida,
No disimules
Ni pretendas ser un elegido
Porque el dolor se marcha
Y lo demás es solo escombro
(agua turbia que siempre ha sido turbia).
Cuando tus pasaos vaguen
Sedientos de no ser
Tu ultima razón,
No recuerdes la infancia,
Ni persigas el fin que no te corresponde,
Porque la historia es una foto absurda
En la que aun no eres bienvenido.





Ronel González Sánchez
Cacocum, 1971.

Premio de la Ciudad de Holguín por su primer libro de décimas “Algunas Instrucciones Para Salir del Sueño”. Ha publicado los poemarios: “Desterrados de asombros” (1997), “Zona franca” (1998). “El arca de No Sé” (2001), entre otros. Ha sido antologado en La estrella de Cuba (2004).



ORACIÓN CONTRA LA DECADENCIA

He recostado mi cabeza sobre la irrealidad
de unas sábanas que anuncian la Caída
oculta en el doblez de los remiendos
que no podré sustituir como un verso por otro.

Pienso en el infortunio de ignorar
la senilidad que anula cualquier reino posible
mientras repaso la subrepticia demolición.

Aquí todo está bien,
salvo el horror intraducible a una línea fatal,
salvo días amarillentos como la mancha en la pared
donde comparo la geografía de una isla
con el borde raído de mis sábanas.

He querido ignorar hondos cubículos de niebla
que me acompañan a lo largo de todos mis discursos,
pero siempre termino por repasar las aniquilaciones
del Vacío,
las tiranteces del poema que no puede cubrirme.

Horas de zozobrar
sin la incertidumbre lúbrica de las monedas,
eternidades para traducir la señal que el otoño
carboniza sobre una hoja
escrita contra la veleidad.

Tales son los minutos en que apenas distingo
los influjos de seguridad que me abandonan.
Y temo reproducir los argumentos
que intuyo en solitaria decadencia
cuando sobre los hilos rotos discurre mi obsesión
como la incauta serenidad de una pregunta.





Marilyn Roque González
Jagüey Grande, 1972.

Ha publicado los poemarios: “Imagen y Semejanza” (Matanzas) y “Poemas Para Entender Al Loco” (Vigía). Ha sido incluida en antologías de poesía como: Cuerpo sobre Cuerpo sobre Cuerpo (2000), Mujer Adentro (2000), Los Parques (2001), La Estrella de Cuba (2004), entre otras.



LA RONDA


Bajo la calavera de alabastro
tres mujeres sacuden el polvo de sus infiernos.
Cada una desconocida para sí,
cada una ajena.
Bajo la calavera de alabastro
tres mujeres sacuden sus ropas en el tablero.
Cada una olvidada antes,
Cada una etérea.
Bajo la calavera de alabastro
una mujer mira a otras dos sacudir lo que han amado.
Cada una incierta,
Cada una perdida.
Bajo la calavera de alabastro
una mujer mira a otras dos sacudir lo que han tenido.
Cada una más cercana,
cada una propia.
Bajo la calavera de alabastro
una mujer mira a otras dos sacudir lo que han soñado.
Cada una esperada siempre,
cada una pensada.
Bajo la calavera de alabastro
Una mujer leve
Una mujer pesada
Una mujer
¿Cuál de las tres más sola?





Arlen Regueiro Mas
Ciego de Ávila, 1972.

Poeta, narrador y crítico literario. Graduado de promotor cultural. Ha sido merecedor de algunos premios entre ellos el Premio Semejante a la Noche de la UNEAC, 1993 y el Premio Raúl Doblado del Rosario, 1997. Ha publicado “Páginas del Agua”, (Ediciones Ávila, 1998), “Memorias del Cuerpo”, (Ediciones Ávila, 2000) e “Identidad para el Silencio”, (Ediciones Ávila, 2003).



TATUAJES DEL ALMA


Yo he de nacer de mí
socorriendo a la madre que se avecina imposible
como imposible hade ser el vértigo mismo
por la errante mortaja de la arena
yo no soy de esos que aman a su madre
cuando la noche aventura un ojo impúdico
desde el invierno que la piel ilumina
sobre los rastros del polvo
yo no soy de esos travestidos de lluvia
donde el estío es tránsito calculado
ausencia de sí en el sepulcro de la casa
mi madre puede ser un perfil semejante
muriendo cada tarde los tatuajes del alma
y no ser padeciendo mi vientre solo huesos




AMHERST. MASSACHUSSETS.
19 DE DICIEMBRE DE1848



Que tarde nos acoge el cierzo
cuando peldaño a peldaño caen las horas
y hay tras la ventana una migaja de voz
que desnuda su vuelo en transparencias.

Nos ciñe la noche
con su gesto todo de ver lo indiferente
de estar cerca del álamo esperando.

Cuando llegue el azul quiero estar viva
ser una pálida intimidad entre su mano y mi boca
un distante silencio.

Déjenme sola aquí con su mirada
Donde hay un cierto sesgo de la luz*
que nada importa.





Ray Faxas Fernández
Guáimaro, Camagüey, 1975.

Poeta y narrador. Ha obtenido entre otros premios: Décima y Eco-logía (2000); Manuel Cofiño (2002), tercer premio Regino Pedroso (2001), premio José María Heredia (2008) Ha publicado “Apuntes Desde el Filo de la Navaja” (2001), “La Carne de los Insectos” (2003), “Dorso de Figuras” (2005).



ANTES DEL MAL DORMIR


Cuando la tarde se vuelva un círculo
y las manos este frío que te abraza los párpados
y te cierra la boca; cuando además
de las mariposas puedas encontrar
un viernes despidiéndose, un caballo que salta
hasta la memoria y no te reconoce;
no sabe qué hay detrás de ti,
no sabe si llueve un café hasta el borde
de los ojos. Cuando la puerta se cierra
y no llega a acompañarte, no deja
que el viento cruce este frío desolado
y golpee una y otra vez sobre tu corazón
y salte sigiloso donde alguien te promete
un nuevo hermano, una novia que te besa
antiguamente como cuando eras un niño.
El mundo gira se detiene y vuelve otra vez
a ser distinto.
Cuando cruce frente a ti un caballo
piensa que puede ser tu madre la que sueña,
la que se vuelve un círculo, una mariposa,
o este sueño que llegará dentro de poco.



ANIMAL DE FONDO


Sé que morirse puede parecer tan común.
Si un pájaro pasa y te alumbra con sus alas
te volverás a ver tu sombra o la sombra del pájaro.
Un niño pudieras ser pero es demasiado temprano,
demasiada luz para reconocerte.
Hay una vela que te alumbra. Un fósforo
que perderá la cabeza para ser lo mismo,
pero lo mismo eres tú o tu pesada oscuridad.
El pájaro volver a encenderte una esquina,
a picotear justamente tras la empecinada noche.
Un pájaro es lo mismo que un sueño.
un sueño es lo mismo. Pero tampoco.
Sé que morirse puede parecer tan común,
y que…



Francis Sánchez Rodríguez
Ciego de Ávila, 1970.

Poeta y ensayista, obtuvo el premio Debate Provincial de 1993, en el género de poesía. Entre sus publicaciones: “Revelaciones Atado al Mástil” (Poesía, Ed. Ávila, 1996. libro finalista del Premio Nacional de la Crítica), “El Ángel Discierne Ante La Futura Estatua De David” (Poesía, Premio América Bobia 1999. Ed. Vigía, Matanzas, 2000).



PAYASO


Mis hermanos son más fuertes. Caminan solos.
Aunque el pincel rojo a veces diluye
los signos de mi cara -olfato y pupilas-
puedo ver sus victorias disueltas en el aire.
Soportan la ojeada del tiempo como un brillo
que no anduvo en sus bocas ni en la estrella.
Hablaban dónde había hambre y sed
sólo después de haber sentido sangrar la caja y los zapatos.
Con mis pies yo hago menos
que ellos con un cansado temblor de las pestañas.
Su pasado es el último botón.
Mi alma está previsto que entre y salga
como una venda fría. De un martillazo
a un nudo, encabalgado entre armes y desarmes
de jaulas y redes -se negoció así- yo corro,
caigo por afuera de las bombillas
y siempre vuelvo al círculo.
Ir huyendo delante
de mí: estaba escrito que esto da risa.
Pero ellos, mis hermanos silenciosos, más fuertes.
Ardían sin dar luz, partieron con oblicuas
uñas de aves la tira del contrato.
Storni, Pavese, Pizarnik, Escobar, ahora
tienen su propio asiento, su acto en la oscuridad.



FONDO DEL OJO


Pedaleabas dulce y vorazmente.
Girabas como un prisma nuevo en mitad del mundo.
Deshacías distancias entre ideas / colores
fatiga voluptuosa / invulnerables ecos.
Le pusiste el candado viejo a la bicicleta
y llegaste corriendo a la consulta.
“Si te cuidas, no tienes por qué terminar ciego”,
dijo la especialista.
Ese día, por primera vez, miraste
dentro de la cerradura antes de pasar la llave.
El camino / el paisaje de regreso
hace ruido, inmensa fiesta incomprensible.
Tienes la sensación de que ningún objeto
negro o blanco -cerca o lejos- se deja recordar.




George Riverón Pupo
Holguín, 1972.

Poeta, estudiante de la Facultad de Cine, Radio y Televisión ISA. Primera mención del Encuentro Nacional de Talleres Literarios, 1995. Premio de la Ciudad de Holguín, 1996. Accésit del Premio de Poesía Encina de la Cañada, en España. Tiene publicado los cuadernos: “Extraños Seres de la Culpa”, “Contra la Soledad de la Sombra” y “Los Días del Perdón”.



EN LA DEMORADA CICATRIZ DEL POLVO

“con los pies en los gladiolos, duerme”.
A. Rimbaud



Sobre una alfombra de hojas otoñales
he puesto el corazón
para que duerma su siesta-soledad
para que en la húmeda transparencia de la luz
su principal costumbre se diluya
con los pies enredados en el perfume leve de los gladiolos
le observo desangrarse
como el más antiguo de los deseos
murmurando con el ronquido de su saxo
una pobreza enorme
ceniza que el viento va fijando
en la demorada cicatriz del polvo
de nada sirve el cuerpo que
deseado hasta la lasitud
vi morir acuchillado
con un gesto lívido
suave como una canción
en los labios del recuerdo
cuerpo que transformé en bahía
en puerto al que llegaba
para saciar mi sed
bebiéndote la vida
y esos ojos inmensos donde cabía mi rabia
y mi benevolencia
sobre esa misma alfombra de hojas
que el otoño ha ido acomodando silenciosamente
he puesto también esta miseria que dios
en su más absoluta intimidad
nos va dejando
pétalos para abanicar el perfilado acento
de esos nombres
que hicieron de tu cuerpo
una sombra ajena
y muda.





Alejandro Ponce Ruiz
Manzanillo, 1974.

Ha publicado los poemarios: “Oscuros de Fuego” (plegable, 1991) e “Ius Postliminii”, (2002). Aparece en las compilaciones Casa De Las Alucinaciones (1995) y Al Sur Está La Poesía (1997).



TRASIEGO DE PACAS


Desde incuestionable punto de vista y en esta hora sería bueno…
Isaac el africano/ incivil trashumante
que asegura haber nacido en la Odessa cuasi soviética
desde las entrañas de fémina blanca jamaicana
ya no se empleará más en el trasiego de escogidas
especies de carneros lanudos
para el sacrificio en los mercados
En noches de no hacer nada
se planta cual un poseso
bajo la frondosidad madre del árbol antifonal
y silba aburridos compases de La Torah Sagrada
en oposición de…
...de que algunos fianas insisten en apartarlo
él se afirma al instrumento bucal
e interpreta ad infinitum La Torah
A Isaac el africano le duelen las nostalgias
de sus clientes por la fibra del carnero lanudo
Le duelen sus propias nostalgias
y en la noche retorna a la sombra del árbol
antifonal y se mejora se planta
«Mejorar las nostalgias de mis clientes
es igual que consumir cervezas en las plazas»
piensa Isaac y espera el trasiego
Las pacas siempre llegan del sur
cruzando de la costa a la ciudad
igual de la ciudad a la costa
Algunos fianas insisten en apartarlo
Él se afirma al instrumento bucal
Sorprende que determinados clientes todavía
sientan nostalgias cuando falta en la mesa
la fibra del carnero lanudo.

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